El Flautista
El Flautista. E l niño, alzó su mirada hacia el edificio y pensó. Un día más de escuela. Un día más en el infierno. Y caminó hacia las escaleras mientras todos los demás entraban. Tomó el pasillo hacia su casillero y cuando lo estaba abriendo, los dos matones de cuarto año estaban detrás de él. -He, niño listo. ¿Traes el almuerzo que mamita nos envió? - -Eres demasiado inocente para saber lo que hay entre tu madre y yo, pequeño. Que te lo cuente ella. Ahora, dame ese almuerzo.- Tomaron el almuerzo del niño y lo patearon en el suelo un poco, para que recuerde quien manda allí. Entonces entró aquel muchacho nuevo. Tenía un pantalón con tiradores y una mochila gastada. Era patético. Olía a rayos y su rostro era muy particular. -Y tú que miras campesino. ¿Quieres unas patadas también? Vamos, lárgate de aquí antes de que te pise.- El niño nuevo caminó hasta el aula y los matones entraron detrás de él. La maestra guardó silencio. Sabía que eran capaces esos muchachos